Il est sur la terre Africaine
Un bataillon dont les soldats, dont les soldats
Sont tous des gars qu'ont pas eu de veine.
C'est les Bats d'Af et nous voilà et nous voilà.
Pour être "joyeux ", chose spéciale,
II faut sortir de la rue de Poissy
Ou bien alors d'une centrale,
C'est d'ailleurs là qu'on nous choisit, qu'on nous choisit
Et l'ont s'en fout
En marchant sur la grande route,
Souviens-toi, oui souviens-toi, oui souviens-toi
Les anciens l'ont fait sans doute
Avant toi, oui avant toi, oui avant toi,
De Gafsa à Médinine,
De Casa à Tataouine,
Sac au dos dans la poussière,
Marchons bataillonnaires.

J'ai vu mourir un pauvre gosse
Un pauvre gosse de 18 ans, de 18 ans,
Frappé par le destin féroce,
Il est mort en criant Maman, criant Maman.
C'est moi qu'ai fermé ses paupières,
Recueilli son dernier soupir, dernier soupir,
Qu'ai écrit à sa pauvre mère
Un vrai soldat vient de mourir, vient de mourir
Mais après tout, qu'est-ce que ça fout,
Et l'on s'en fout.

Et comme on n'a jamais eu d'veine,
Bien sûr qu'un jour on y crèvera, on y crèvera
Sur cette putain d'terre africaine.
Dans le sable on nous enterrera, nous enterrera
Avec pour croix, une baïonnette,
A l'endroit où l'on est tombé, l'on est tombé.
Qui voulez-vous qui nous regrette,
Puisque nous sommes des réprouvés.
Mais après tout, qu'est-ce que ça fout,
Et l'on s'en fout.